Слепой скрипач, под проливным дождём
Играющий мелодию разлуки,
Печальный голос скрипки, чьи-то руки…
И чей-то шёпот тихий: «Подождём…»
И сердце разрывается от боли,
И в полутьме блеск столь любимых глаз,
И ветер, словно вырвавшись на волю,
В лицо бросает пыль избитых фраз…
И солнце, что светило раньше ярко,
И воздух свежий, наполнявший грудь,
Мне всё это, что мёртвому припарка,
В висках стучит: «Вернусь…когда-нибудь…»
Но за отравленным густым туманом
Не виден облик будущего дня,
Не хочется, чтоб стало всё обманом,
Я не смогу без этого огня…
Слепой скрипач под проливным дождём,
Старик, страдающий от постоянной муки,
Монета падает в протянутые руки…
Играй, старик! ...И пусть ночь станет днём…
Комментариев нет:
Отправить комментарий